jueves, 3 de septiembre de 2015


EL VIENTO Y LA NIÑA

Tiene una novia el viento, lo he visto con la muchacha
de piques por las esquinas, de besos por las mañanas.
Enlazados contra el lapacho, a guiños con las iguanas,
de costa a costa, escondido en los brazos de la dama.
Como un ruiseñor soplando, despacito para no espantarla,
deja caer en sus labios flores de jacarandá cuando pasa.
Susurrando espinillos, de vergonzoso, no más, se vuelve verde esmeralda.

Una vez lo vi corriendo como quien de un fantasma dispara,
era él mismo siguiendo su sombra entre las ramas.
Al amanecer de aquel día, lo vieron llorar al alba.
Le pregunté si tenía, ¿dolor, o triste nostalgia?
¿Si podía consultar a las nubes, a las barrancas,
a los arroyos jilgueros, a las yatay, a las garzas?
-Las copas me han vencido, soy pluma de ave que pasa.
Voy a donde nadie sabe que corro viejas del agua -

Sale el sol y se pregunta - ¿dónde está el viento que canta? -
Escondido en una copla, o en el fondo de una guitarra.
Lejos de la muchedumbre, cerca de las barrancas,
soplando sobre el hornero, su casa de barro y paja.
O quitando de encrucijada al mandubé del pico,
de un tirón a ésta costa, de un tirón a ésa lata,
de tarro en tarro la loma. O liberando escamas,
de otra cría de sábalo a la orilla de la playa.
Al viento lo vi, callado, cabeza baja, encorvado
mirar por debajo del agua. Pensé se habrá perdido,
ya anda con la nostalgia, comió mal un gorrión,
lo empacho la chicharra, se fue de bingo en la noche,
se le calentó el agua, y el mate de puro pico
le quemó hasta la garganta.

- Está algo sonso mi amigo, me dije mientras guardaba
en mi cartera estrellas de tardes enteras de plata -

Sólo lo vi, junto al borde de la calle tropezando
con el alma.
- Es como un niño escapando de la siesta a la plaza -

Sopla el viento y de un giro el aire que sopla estalla,
caliente como el Caribe con broza fina en la cara.
Finge ser un extranjero con aire de nuez moscada.
Pero, entrerriano como el monte, de espinillo en la garganta,
canta y brilla como un grillo, entre los aire que danza,
campo adentro, cementerios de los pueblos y muchachas.

Sé de él porque respondo, sé de él porque me inclino
ante su estampa. Sin máscara ni palabras. Viento y agua.
Sabe Dios si sopla fuerte, sabe Dios si sopla en calma.
Del huracán de la noche, los pichones se levantan,
y con lagañas aún puestas, preguntan - ¿qué le pasa? -
- Es el viento un fantasma que camina en las mirillas,
y se filtra en las puertas, como mendigo o gitana,
adivina mis sentidos, y me busca, y me llama -

La niña que hoy recuerdo, viene de lejos y es agua.
Se lleva en canto el viento, su cabellera enredada.
Ríe el viento a carcajadas. Y sueña la niña pobre
con su ranchito en la playa.
Enfrente están las islas: una pequeña y selvática,
otra de ancha cintura y largas leguas de estancia,
para caminar descalzos con la fe subida al tiempo
de los ojos que las ama.
¿Será que el viento se puso del lado de las chicharras?
A aquella niña lejana, en costas de arena blanca,
se la ve girando fuerte, riendo, como si nada?

Marta L. Pimentel Álvarez
"El Muelle" - 2do. Premio "José R. López Rosas"
ASDE Santa Fe, octubre 2014 -


TIERRAMADRE DE AGUASANTA

Entre Ríos, agua mansa, tierra lágrima.
Sembradora de azucenas en la garganta.
Despertadora de bestias y calandrias.
Mariposa prevenida. Pura danza.
Tierra madre. Padre y patria.
Soleada en los rincones. Pura lanza
que asola en los recuerdos de emboscadas.
Puro monte, loma y hacha.

¡Ay, mi tierramadre de aguasanta!
Pulperías en las noches de guitarras.
Cuando vuela el colibrí vuela tu alma.
Vas soplando remembranzas en las copas
de los árboles. Tierra y paja.
Surubí que nos vigilas por debajo de las aguas.
Camalote que nos sueñas en las lomadas,
río abajo, sol a pleno, verano y playa.

Culebrones que nos silba entre las ramas.
El bañado. Y las chicharras. Lampalagua.
¡Ay, tropillas en los campos de batallas!
Trigo en mano, trilla y pala.
Desde Urquiza a nuestros días, joven patria,
tienes el látigo del trabajo y la labranza.
Campo adentro. Puro gaucho. Pura estampa.
¡Estoqueada por la pluma y la palabra!

Entre Ríos calibrada por el llanto de la fauna
tienes puesto en tu cintura el mañana
con el pan entre los dientes, lirio de fe y raza.
Pez de hierro. Perdiz de plomo. Liebre de agua.
Son tus ojos el futuro, tierramadre de aguasanta,
milagrera de los seres que te aman.
Sabes leguas de distancia.
Verdeclaro, verdeámbar.

Danos pan, sudor y lágrimas.
El trabajo dignifique nuestra casa.
¡Cuna de agua!

Marta L. Pimentel Álvarez
"El Muelle" - 2do Premio "José Rafael López Rosas"
ASDE Santa Fe - octubre 2014 -

martes, 23 de diciembre de 2014

FELICES FIESTAS PARA TODOS, QUE DIOS LOS BENDIGA, DEN LO MEJOR DE SÍ, hasta siempre!!!

"...la casa de mi vecina se parece a una postal... un amanecer tan radiante... el incendio del sol sobre las sierras". V. Giardino, Córdoba, Argentina, dic./14

viernes, 31 de octubre de 2014


"YACARÉ"

a mi padre "Yacaré" Pimentel (Ruperto)


Mi padre fue como el río "Yacaré" entre las aguas,
maestro mayor de obras en la ciudad de lomadas,
Ave, pájaro embustero, príncipe de las muchachas,
cantor de cantos y oficios, simpático como la esperanza.

Mi padre fue un hermano de la pala y la cuchara,
maestro de tiza y pico entre las faldas.
¿Será tan magro el destino que quiso que lo envidiara
la mesa y el delantal blanco en la casa de mi casa?

¿Qué pocas veces tuvimos de compartir el pan y el agua!
Ayer nomás, pues se ha ido de la tierra de la patria,
ése pichón de hombre recto frente al amigo que clama,
Ayer, cuando el viento vino despejando la nostalgia.

Fue mi sermón y mi guía su imagen iluminada.
Adiós padre, adiós río, adiós "Yacaré" del agua,
adiós obrero de oficio, del metro y la cuchara,
de cal cubriendo las manos, de sol entibiando el alma.

Adiós, amigo de todos, que no te olvide la farsa,
que hombres rectos hay pocos, con voz de trueno y palabra.
El tiempo dirán que fueron mojones de la comarca.
-Ojalá un día, la honra, te quiera llevar en ancas! -

Marta L. Pimentel Álvarez
- junio 2014 -

jueves, 13 de marzo de 2014


MARTINA (en San Marcos Sierras)

Ella es su pueblo, y sus calles de tierra,
Frente al negocio, de delantal a rayas
Y un moño rosa en su cabeza.
-          De moza ella,
-          De moza ella –
Es tan feliz tomando los pedidos
De sus comensales en su libreta.
En su pueblo  de San Marcos, de las sierras.
-          De moza ella,
-          De moza ella –
Se me erizo la piel
Al escuchar los latidos de su voz
Balbuceando el almuerzo.
En ése pueblo de misterios, y burros
Paseando por calles, plaza, y veredas.
-          De moza ella, de moza -
Enmudecí al mirar sus ojos de muñeca
Se llama Martina,
y el restaurante de las calles de tierra,
cuelga el cartel de magia, ternura,
en los platos y cubiertos donde espera.
-          De moza ella,
-          De moza ella -


MARTA L. PIMENTEL ÁLVAREZ
03-marzo-2014, San Marcos Sierras, 
Córdoba  -

miércoles, 12 de marzo de 2014


ELLA 

Ha vuelto a la casa
poseída por el alma.
Dentro de ella
navegan los deseos.

¿Cuándo vivirá en ella de cuerpo entero?
¿cuándo?
Los huesos amohecidos
tienen hambre de suspiros.

Ha vuelto a la casa que la habita,
ella clama en el silencio de la noche,
busca en sí a la mujer dorada,
esfumándose en los cielos...

MARTA L. PIMENTEL ÁLVAREZ
12-marzo-2014 -  V. Giardino, Córdoba -

lunes, 28 de octubre de 2013


LA NOCHE

Indefensos en la noche
inmensa horizontal
verticalmente un misterio.
Profunda como un cauce,
y fauces de los vientos.
Va la noche serpenteando
la claridad entre los montes
y los animales en celo.
¿La estarán matando?
Venus tiene los ojos
grises de silencio
Es que la noche calla.
Y nosotros solos... y viejos.

MARTA L. PIMENTEL ÁLVAREZ
- "El tiempo de la luna" - oct/13